Istanbul, 2025. Entre les ruelles étroites du quartier de Balat, à l'intersection des règles byzantines et des murmures ottomans, une petite échoppe sans société accueillait des hôtes crées. L’intérieur, saturé d’odeurs d’encres, d’encens et de cire chaude, abritait les outils d’un art familial, dissimulé par-dessous l’appare
Istanbul, 2025. Entre les ruelles étroites du quartier de Balat, à l'embranchement des traditions byzantines et des murmures ottomans, une petite échoppe sans enseigne accueillait des visiteurs fabriqués. L’intérieur, saturé d’odeurs d’encres, d’encens et de encaustique chaude, abritait les moyens d’un art familial, dissimulé marqu
Les ruelles qui entourent l’échoppe semblaient varier à la longue. Les obscurités s’allongeaient par une autre alternative, les bruits du marché semblaient assourdis, notamment filtrés par une membrane invisible. Yasmin observait ses hôtes couper, généralement sans rencontre, séduits par une valeur qu’ils ne comprenaient pas. Certain
rueil, 1875. Les rues pavées brillaient par-dessous la fusée fine qui s’attardait sur les toits d’ardoise et les réverbères vacillants. L’air était chargé de brume, noyant les formes des passants qui se hâtaient rythmique les cafés enfumés et les théâtres illuminés. Mais dans une ruelle propre, loin du désordre des boulevards, un